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dal tappeto di foglie cadute, le ultime gocce cadono ritmica- mente dagli alberi, accarezzate la corteccia di un castagno, in lontananza il sole sorge. Aprite gli occhi, siete davanti al camino con le panto- fole e la copertina sulle gambe e una contadi- na russa vi chiama. Vi svegliate e davanti a voi avete un bicchiere di Porcini Imperial Stout. Era un sogno? Era un viaggio? Era la birra? Less